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Trentarighe - dicembre 2011
«Catalogo»

  

Ma ci pensate che Trentarighe va avanti dall'ottobre 2007? E ancora arrivano testi. Chi lo immaginava quando ho proposto questa rubrica a Fernandel. Sì, sono in ritardo con la pubblicazione dell'edizione "catalogo", stavolta anche a causa di un computer bruciato e di settimane d'affanno per recuperarne i dati da vari backup nessuno dei quali completo.
Stefano Mascella, con Il dubbio, mi è piaciuto perché con un dialogo mette in evidenza una cosa che sembra anche a me interessante e (se posso permettermi) preoccupante: la convivenza in molti “gggiovani” di istinti di ribellione più o meno impegnata da un lato, e di subordinazione un po' acritica al consumismo dall'altro. So che questa parola, consumismo, è logora e mi dispiace, ma la uso per riferirmi a ciò che, se calato nella narrativa contemporanea, diventa per esempio citazione quasi religiosa di oggetti del desiderio come la Nutella o le caffetterie Starbucks o l'Ikea (vero Eugenia Cavallaro?) o non so cos'altro. Come si fa volere la rivoluzione sociale ed essere così banalmente schiavi di qualche brand per giunta così banale?

Rosalia Messina forse non lo sa, ma con Quasi come te entra nell'alveo di un grande classico di Trentarighe: i racconti che mettono in scena forme inquietanti di automi. Perché questo filone che suona a me un po' datato, tipo il primo Vonnegut anni ’50 (leggetevi il racconto d'apertura degli inediti usciti in Italia da poco per ISBN) sia così comune tra gli autori Trentarighe, è un mistero.

Hildy Friday con il suo Catalogo dell'umana insoddisfazione ha secondo me due difetti: il primo, crea confusione per l'uso del "tu" verso il lettore da parte di un protagonista che non è un io narrante ma una voce terza. Il secondo: cede ad alcuni luoghi comuni (l'ora di punta nel traffico eccetera). La vita ha aspetti logori? Lo so, ma forse è il nostro compito di narratori cercare almeno di vederla da un punto di vista non dico a tutti i costi sorprendente, ma insomma.

Prima di sparare
di Francesco Segoni
 

Un’adolescenza che a dirla tutta non saprebbe nemmeno più descrivere. Una laurea presa con facilità imbarazzante, ma non voluta né tenuta in gran conto. Una prima fetta di vita trascorsa a tutto vantaggio di qualcun altro e archiviata con uno sbuffo stanco di sollievo, per riporla nel cassetto più scomodo come si fa con un orribile oggetto di famiglia che non si può proprio buttare via. Alcuni amici, come tutti. Una serie di amori e di passioni. Voci e profumi da rievocare in sequenza come si ripassa un elenco, controllando che il luogo e l’anno sull’etichetta siano corretti, spolverandoli di tanto in tanto perché lo aiutino a ricordare di cosa è stato capace. Volti incorniciati come attestati di vita vissuta, parole conservate in bustine trasparenti come gli indizi raccolti nella stanza di un omicidio. Amori veri, ingenui, a volte esaltanti, spesso immaturi. Poi quello più solido, più onesto, che resiste ma si appanna (figuriamoci, pensa). Una carriera che è la replica scialba del curriculum di studi: capitata senza cercarla, accolta senza proteste perché è meglio essere prudenti. Un figlio che adora e che è per questo la sua condanna. Un cocker spaniel sempre allegro. Quella volta che le sue foto furono esposte nella galleria in centro.

Finalmente, un giorno, il coraggio del sogno. Coccolato, agognato, sperato, divorato. Poi fallito, maledetto rabbiosamente e infine accantonato con saggia rassegnazione (un terzo colpa mia, un terzo colpa loro, un terzo destino, pensa).

Davanti a sé: mille possibilità intercambiabili. Avvolte tutte quante nel silenzio cupo della sua indifferenza. Non si può scegliere di venire al mondo, pensa. Ma si può decidere come e in quale momento preciso andarsene.

 

 

 

Francesco Segoni ha 39 anni e da qualche mese vive a Parigi.